whoisyodiller: (Default)
- Можем машину поймать.
- А чё, зачем машину! На метро доедем!
- Да не, я поймаю, - сказал он с видом опытного охотника на машин и тоном машинного знатока...

...Среда обитания у них, у машин, знаете ли, необычная. Тут сноровка, смекалка и изрядный уровень ловкости требуется...

...И они переползли с Электрического переулка на Грузинский вал.

* * *

Feb. 10th, 2004 04:54 pm
whoisyodiller: (Default)

На днях у меня произошел когнитивный сдвиг по фазе. Помню, видел я как-то на Курском вокзале одного несчастного. Мудвин стоял, опершись телом на перила перехода и кого-то ждал. В руках у него был легонький такой веник чего-то там розового по цвету, тщедушного по виду. Он ждал, наверное минут сорок, пока я сидел и читал в ожидании прибытия то ли поезда, то ли Антоняна, то ли просто время убивал… Может, мы даже с Антоняном сидели и болтали все эти сорок минут – честно не скажу. Отмечу лишь то, что вид у этого, видимо, влюбленного был удручающим. Темно рыжая кургузая куртка, а на плоском невнятном лице – пустота, зубы и нос.

Мы не могли представить скорбь его родителей по поводу того, с какой девушкой встречается их сын, раз приготовился вот так… Или скорбь девушки, может, даже приличной, от того, с чем ей приходится иметь дело, и даже без молока за вредность… Мы решили оставить наши догадки догадками, и по-быстрому свалили. Краем глаза, насколько позволяло мое орлиное астигматическое зрение, я заметил, что тот гражданин, видимо, так никого и не дождавшись, тоже решил делать ноги, так как понял, можно сказать, ощутил всеми фибрами своего одухотворенного существа нелепость показанного им же спектакля. Букетик вяло поник и бросился в толпу, ожидая участи лучшей, чем тот позор, которому его подверг этот несознательный, может, даже влюбленный мазафакер.

Так вот, памятуя о том нервном зрелище на Курском вокзале, я на какое-то время зарекся ходить на свидания с букетиками. Даже приличными. Даже приличными для бедных студентов. В конце концов, не в букетике счастье – наивно полагал я. Но случилось так, что все мои помыслы вдруг устремились к максимальному эффекту от собственного появления на сцене перед прекрасной дамой, и я понял: пусть дама и не привыкла, без букетика тут не обойдесся… Легко! В конце концов, на войне все средства хороши! На войне с противоположным полом главное - дойти до рукопашной и за ней следующей битвы других частей тела – вот я вся стратегия! Но что нам подсказывает тактика!..
И вот – я спускаюсь в метро. На плече рюкзак, в рукаве все тот же недочитанный несчастный GQ, а в руке – букетик. Приятный такой, собранный, не знаю кому слава, не мной, так что краснеть мне не за что. Только за внутрикарманную расточительную бюджетную политику.

Направляюсь к эскалатору, и меня пронзает мысль: неужто я выгляжу также нелепо, как тот мудвин с Курского вокзала! О небеса! О Зевс! За что такие мне мученья!..

И тут меня осеняет: та-да! дурак! С какой стати ты должен походить на того чудака, если от тебя до него - трое суток на оленях и потом направо до пятницы! Все видят тебя и не виновато отворачиваются, а понимающе улыбаются, потому что видят милого мальчика с цветочками, который наверняка их несет своей девушке, наверняка такой же милой и симпатичной! Чувак, ты клевый, как ты до этого не допёр! Что за комплекс неполноценности в связи с частым посещением Курского вокзала! Нафиг!

И ведь поверил своему озарению. И правильно сделал! Потому что нармальные пацаны даже на Курском – гламурные. Ведь крутость не определяется архитектурой Матрицы, она – внутри. А все остальное – ложка, которой, кажется, нет…

whoisyodiller: (Default)

По дороге в свой факен-Климовск я кушал чипсы в электричке. Напротив меня сидела явно чем-то озабоченная пара супругов. Им было глубоко до фонаря на меня, мои вредные привычки и даже на бутылку воды в рукаве. Дама куда-то названивала.

«Алло! Алло! Коленька! У тебя все хорошо? Плохо себя чувствуешь? Ты плачешь? Алло! Коленька, ты плачешь? Коленька! Алло! Почему ты плачешь! Алло! Тебя обижают?! Коленька! Кто тебя обижает?! Алло! Ты говорить не можешь?! Ты в палате?!..»

В течение восьми минут на весь вагон. Обижают его… Как же! У таких родителей дети обычно плачут, когда остаются дома одни. Этому Коленьке вряд ли устроили дедовщину суровые больничные парни. Вполне вероятно ему было обидно и больно, что его, наверняка единственного, но теперь уже нелюбимого (потому как запорченного какой-то, не приведи, болезнью) сына, оставили в каком-то долбанном госпитале подыхать! Иначе зачем его там бросили! Неужели не понятно, что это они Коленьку до слез довели!

И мне вдруг совершенно случайно (конечно случайно!) вспомнился эпизод незаслуженной обиды, еще в школе. В далеком бородатом детстве, когда я был в первом классе. Мне было лень учиться читать по слогам, потому что я до школы уже года четыре как практиковал детское скорочтение. Конечно, потом навыки наслаждаться слету слогом какого-нибудь Бианки или Успенского куда-то улетучились, но тогда, в погожий солнечный день, мне было скучно и противно сидеть вместе с двумя десятками одноклассников, которые учились складывать слога. «Блядь, - переводя значение своих мыслей на современный русский думал я. – Сколько же можно так онанировать!» Шифратор в голове подсказывал: «Вот дураки, скучно здесь с ними». Мою тревогу за уровень современного младшешкольного образования разделяла одноклассница, сидящая позади. С ней мы и перебрасывались какими-то шутками насчет мягких и твердых слогов. После серии глупых замечаний на меня наорали: «Зимин! Выйди из класса!» И я вышел. Конечно, поартачился немного, но вышел – куда деваться... Мне было горько и обидно не из-за того, что меня не ценят и не любят, а потому, что мое первоклассное достоинство было опозорено перед этими хихикающими свиньями – моими одноклассниками. А подумать об имидже скромного школьника-конформиста перед классным девичеством  - об этом подумать забыли, пидарасы?!

От горечи в горле запершило, закаталось, и полились слезы.

Я рыдал. Под дверью. Мне было одиноко, горько и обидно, но что я мог сделать – первоклассник! – против суровой пенитенциарной машиной начального образования!

Проходящая мимо женщина спросила: «Мальчик! Почему ты плачешь?»  - «У меня живот болииит!» - провыл я в ответ.  – «Так давай я тебя к медсестре отведу!» - «Не надо, я лучше тут…» - «Ну смотри…»

Добрая женщина. Может, она и оценила значение сих слез под белой казенной дверью, но она ушла, оставив меня наедине со своей обидой, злобой и ненавистью. Тогда еще я много прощал и во многих ситуациях по привычке чувствовал себя виноватым в неловких положениях. Только много лет спустя я понял страшное значение того, как быть добрым.

В принципе, я и есть добрый. Но чего мне стоило понять банальную вещь, что прощать многое многим - не то чтобы ненужная вещь… Скорее, она приличествующая, но необязательная, особенно если дело касается возмездия. Тем более, что любое ущемление твоих прав – это агрессия по отношению твое личности. Через сколько мне пришлось пройти!

Может, и хорошо, что я тогда этого не понимал или не знал. А то поплатились бы некоторые за то, чтоб ребенка обидели, до слез довели, с-суки...

Profile

whoisyodiller: (Default)
whoisyodiller

March 2017

S M T W T F S
   1 234
567891011
12131415161718
19202122232425
262728293031 

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 5th, 2025 01:29 am
Powered by Dreamwidth Studios